А детские писатели немножечко садисты

Сижу дома, залипаю в телефон. Боковым зрением замечаю размеренное движение сбоку со стороны балкона. Но как ни повернусь — нет ничего. Снова отворачиваюсь к телефону, снова ловлю переферийным, как что-то мимо пролетело. И так несколько раз.
Забил, отвернулся от балкона вообще, сел спиной, чтобы не нервировать себя. Спустя время слышу плач и крики из квартиры сверху. Слышимость у нас отменная, так что иногда я невольно подслушиваю персональные сериалы. Дело, в общем, привычное.
Пока кричали, решил пойти покурить. Вышел на балкон, а он весь усеян конфетами. Чисто теоретически крики и конфеты могли быть связаны. Собрал их и пошёл к соседям.
Дверь открыла женщина, на фоне, в глубине комнат, орал ребёнок.
— У вас всё нормально? Что за шум?
Соседка, ни грамма не стесняясь, решила поделиться причиной истерики. Ребёнок изучал книжку Чуковского. Того самого, у которого лисички взяли спички, к морю синему пошли и море синее подожгли. И прочая белиберда.
В той же книжке было и про деревья, на которых росли туфли, сапоги и прочая обувь. Туфельку там закопали и из неё целое дерево с туфлями выросло. По аналогии ребёнок решил себе вырастить конфетное дерево.
Собрал свои любимые конфеты и "семена" из окна все посбрасывал. И пофиг, что внизу не земля, а асфальт, а перед этим вообще мой балкон.
А потом пришла мама, обломавшая всю малину. Ребёнок понял, что остался и без дерева, и без конфет, и вот вам повод для безутешного рыдания.
Отдал конфеты, получил искреннюю благодарность. Когда пришёл домой, плача слышно уже не было.